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戈壁滩上的胡杨教会我一个道理：当风沙遮住天空时，唯有把根扎进更深的土里，才能从岩石缝里吸出一星半点的湿意。去年在敦煌旅行，向导指着远处一株枯立的胡杨说："它死了三百年不倒，因为地下的根系还在和沙子拔河。"那一刻忽然明白，这世上从来没有天生的幸存者，那些在暗夜里发光的人，不过是把自己活成了火种。
一、讨来的光会灭，自己擦出的火花能燎原
初入职场时，我总等着前辈"带一带"，像株攀附在树上的藤蔓，直到有次项目突发状况，平时依赖的同事请假，我对着满屏数据急得手心出汗。深夜在茶水间冲咖啡，保洁阿姨看我眼眶通红，忽然说："姑娘，蜡烛不点自己不会亮。"这句话像根细针扎醒了我。后来我啃完两本专业书，在凌晨三点画出第一张完整的报表，打印机吐出纸张的声音里，我听见自己骨骼生长的响动。
就像沙漠里的仙人掌，从不对路过的飞鸟许愿"给我带点雨水"，而是把叶片进化成尖刺，把茎干膨大成水库。朋友小夏在创业初期被投资人反复否定，她没有蹲在门口等电话，而是带着团队在出租屋里吃了三个月泡面，把商业计划书改了27版，最终带着打磨到发亮的方案敲开了新的大门。她说："伸手要的糖总有化掉的时候，自己熬的蜜能甜一辈子。"
二、伤疤会结痂，但手里的火种永远温热
在西藏遇见一位转山的旅人，他的右脸有条深色的疤痕，像道劈开雪山的裂缝。篝火旁他说起往事：五年前徒步时遇暴雪，同行者都放弃了，他却用冻僵的手挖出个雪洞，靠体温焐热巧克力撑过一夜。"当时我就想，就算死，也要面朝山顶的方向。"如今那道疤痕在火光里泛着古铜色的光，像块被岁月淬炼的勋章。
生活从不会对谁格外仁慈，但总有人把耳光变成耳光后的耳光——不，是把耳光变成照亮前路的火把。作家余华在文化馆工作时，为了能创作，每天清晨四点起来写稿，把别人喝咖啡的时间都揉进了文字里；外卖小哥雷海为在等单的间隙背诗，把别人刷手机的碎片时间，酿成了《中国诗词大会》的冠军。他们都曾在暗夜里踉跄过，却懂得用疼痛当火柴，擦出属于自己的星光。
三、当你成为火种，全世界都会为你让路
纽约大都会博物馆里，藏着一尊名为《萨莫色雷斯的胜利女神》的雕塑，她的翅膀被海风侵蚀得残缺不全，却依然保持着展翅欲飞的姿态。讲解员说："两千年前，她在暴风雨中守护着航海者，如今她教会我们：真正的胜利，是自己成为风暴中的灯塔。"
深以为然。那些在各自领域发光的人，从不是等着命运垂青的幸运儿。屠呦呦在实验室里泡了几十年，把上万种草药翻了个遍，才从古籍里捞出青蒿素的线索；张桂梅校长拖着病体建校，把自己活成了照亮大山女孩的灯盏。他们手里的火种，不是上天施舍的烛火，而是用日复一日的坚持，在黑暗里硬生生凿出的裂缝——光，就是从这样的裂缝里涌出来的。
四、种自己的花，爱自己的宇宙
去年在云南认识一位养蜂人，她住在海拔两千米的山上，周围连信号都没有。每天清晨，她背着蜂箱穿过云雾，看蜜蜂在野蔷薇间跳舞。有人问她孤独吗，她笑着举起蜂蜜罐："你看，这些小生灵每天自己找花采蜜，从不问'有没有人来帮我'。"她的脸上晒得黝黑，眼睛却像装满了星星。
忽然想起《圣经》里的一句话："上帝说要有光，就有了光。"但上帝从来不是住在云端的老人，而是每个愿意成为光的你我。当我们不再盯着别人手里的火把，而是低头看见自己掌心的温度，就会发现：原来每个人都是块燧石，只要愿意和生活的燧石相撞，就能溅出属于自己的火花。
尾声：把自己活成动词
此刻坐在书桌前，看窗外的梧桐在秋风里抖落最后几片叶子。想起戈壁的胡杨，想起转山的旅人，想起养蜂人的蜂蜜罐。忽然明白，这世上最生动的活法，从来不是做等待点燃的柴草，而是做永远跳动的火苗——在晴天里发热，在雨天里冒烟，在风里把火星子溅成银河。
就像沙漠里的风滚草，被风吹得七零八落，却在滚动中把种子撒满大地；就像深海里的灯笼鱼，自带发光器，在永夜的海底画出自己的航线。当你学会在胸腔里养一团火，那些曾让你畏缩的黑暗，都会成为衬托你光芒的背景板。
毕竟，别人施舍的光再亮，也照不进你心里的角落；而你自己手握的火种，哪怕只有豆粒大，也能在瞳孔里映出整个宇宙的星光。
#创作挑战赛八期#
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