顶端新闻客户端4小时前
黄昏站在窗台上，
像一只不肯离开的手，
轻轻按着屋檐的影子，
也按着一整天没有说出口的话。
光线落得慢了，
仿佛在房间外停顿一下，
才敢走进去。
那些没被拉严的窗帘，
正半掩着某种不愿被看见的温柔。
有人坐在窗前，
一杯水已经凉了，
一封信写到一半，
笔却悬着，没有落笔。
风从玻璃缝里吹过，
把页角轻轻翻了翻，
像故意不让它结束。
外面有人走过，
脚步声不重，
像走在很远的从前。
有一棵树的影子倒挂进来，
像少年时伸进屋里的梦。
而窗台，就那样静静地撑着黄昏，
像一块不愿被夜收回的土地。
它记得那只来过三次的小麻雀，
也记得某年某日，一封没发出的告白。
记得灯光曾穿过雨帘，照亮一张迟回的脸；
也记得有一年，黄昏后那盏灯没有亮。
黄昏终于走完了它的长度，
窗台却还在原地，
像一个安静的记录者，
不问来去，
只记得——
那一刻的光，落得很轻，
却很深。
奔流新闻线索报料方式
热线：13893646444（微信同号）
拍客：benliunews@163.com
