顶端新闻客户端3小时前
你从泥土中升起，
却不记得埋下你的人。
他也许是某个沉默的春天，
也许是你自己，
在一场梦的尽头，回身种下的自己。
你生出了根，长出了茎，
开出花瓣，却还不知道那叫"花瓣"。
风来的时候，你只是微微颤动，
像一段语言，还在试图找到它的语序。
你听见蜜蜂的低语，
它绕着你转圈，仿佛在等待一句问候。
你试着回应，却只能发出香气——
这是一种不使用语法的表达。
有时候风吹得很急，
你以为自己会被连根拔起。
但你学会了在动荡中保持静止，
像一首无人朗读的诗，静静地留在页边。
白天你向阳，夜晚你合拢。
你渐渐明白：
开放不是一种姿态，
而是一种不再害怕被看见的方式。
直到有一天，有人走近你。
他没有拍照，也没有采摘，
只是轻声说了一句："原来你在这里。"
你忽然就懂了——那不是发现，而是重逢。
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