老周歇了肩，扁担两头空着，人却没往山下走。

他坐在南天门冰凉的石阶上，从怀里摸出个铝饭盒，里头是老伴腌的咸菜。山风灌上来，吹得他眼角的皱纹像干裂的河床。这辈子，他记不清爬了多少趟泰山。年轻时是挑货，后来是挑游客失落的希望——偶尔有人把登山杖遗在半山，他捡了，便追上去还。

今天是个例外。一个姑娘哭着上山，说登顶许愿，爷爷就能醒。老周没说话，只默默跟在她身后十几米，看她一次次滑倒，又一次次爬起。

此刻，姑娘立在玉皇顶的云海前，双手合十，背影单薄得像张纸。老周没上前，也没提那根被她落在十八盘、又被他悄悄捡回的登山杖。

他转身，把空扁担往肩上一搁，空荡荡的铁钩在风里晃荡，敲在石阶上，发出清脆的回响。

下山的人还在往上挤，只有他往下走。有些路，走上去是为了祈愿，走下来，才懂平安。

壹点号 雪里穗

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