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掌上长沙客户端1小时前
......（节选）
“那年教师节，那孩子在部队回不来，”我把茶杯端在手里，看着姜老师，“他给我发消息说，老师，做人和写文章一样，要有骨头，有血肉，还要有心——这句话，是我跟您学的。”
姜老师正在拨弄灶膛里的柴火，听到这句话，手顿了顿。火光照着他的侧脸，嘴唇轻轻颤了颤，他没有转过来。
“教书就是这样，”他把火钳放下，声音有些发紧，“你说过的话，你以为学生都忘了。但他们记着，记得比你自己还清楚。”
院子外面，溪水叮咚作响。张婷一直没有说话，只是静静看着这一切。阳光从木格窗里斜斜地照进来，落在墙上那些毛边纸上，落在“书香世家”的匾上，落在姜老师满头白发上。
那一瞬间，我忽然看清楚了这条溪流的全貌——它从姜老师的讲台上流下来，流过我的童年和少年，流过我站立的讲台，流过那个穿军装的少年，又将流向我不知道的、更远的远方。
在中国的大地上，有多少条这样的溪流?它们藏在群山之间，藏在那些连地图上都找不到名字的村庄里。它们不宽阔，不汹涌，甚至很少有人知道它们的存在。可正是这些细细的、不起眼的溪流，一年一年，一代一代，把山里的孩子送出去，把外面的世界带回来。
姜老师只是其中静静淌着的一道。
窗外，溪声依旧。从远山流来，又向远山流去。
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