顶端新闻客户端11小时前
灯火搁浅在青瓷盏中，
我煮茶，
听风吹落了黄昏。
雨，顺着老屋的瓦檐滑下，
像一串低声倾诉的念珠。
门未关，
有一只黄叶悄悄走进来，
躺在我书页的某一行诗句上。
它什么也不说，
像某种早已放下的过往。
夜晚渐深。
梦里，我撑一把纸伞，
走进一条被雨洗得透明的小巷。
巷子深处，有一座空亭，
落着旧时的月光，
和未来的寂静。
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